viernes, 10 de abril de 2009

Paisaje I

No sé como pudimos llegar a esto.
Una bala loca silba en el aire.
Un muerto se pregunta por qué es un muerto.
Alrededor la multitud se retuerce como un gusano.
¿Cómo pudimos llegar a esto?
Se pregunta la madre que recoge con una cucharita
los sesos de su hijo,
mientras una banda de zopilotes
delira y vomita sobre el asfalto
clavos miguelito.
Llegar a nuestra edad para ver esto:
un rostro que se asoma a su cadáver,
una mueca o apenas un gemido,
sobre la calzada gris,
a mediodía,
ardiendo.
Llegamos solo para ver esto:
la muerte en carnaval,
nunca en cuaresma,
la muerte escondida en el traspatio,
fumando un humo azul,
sonriendo a nuestra duda
o nuestro asombro.

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