¿Qué sucedió con Ricardo Segura Amador?

CICLO DE NACIMIENTO Y MUERTE

Nunca los altos velámenes tardíos sobre el horizonte muerto,
nunca los orígenes, el nacimiento flotante en la nada aúrea,
nunca los santos, los demonios, los mediocres,
nunca, por cierto, los augurios, el hado, el destino,
--¿pero el libre albedrío?--, nunca, nunca en las horas,
los minutos reverberantes en el tiempo común.

Nunca las humillaciones --palabras--, vejaciones, --palabras--,
nunca el Amor: de mujer, del mundo, del cielo o del infierno,
nunca el pecado mortal, nunca la virtud cariacontecida,
nunca la hipocresía,
jamás los duendes errabundos del aire, en bosques perdidos,
nunca las ilusiones.

Jamás nunca el espíritu deshecho por el espacio tiempo,
ni el frío o el calor, la Vida, nunca las contradicciones,
las divinas paradojas, los contrarios,
jamás las aves como cuervos negrísimos o como ángeles
ni las flores más exquisitas efímeras,
nada, jamás, nunca --palabras--
sobrevive,
¿sólo la Muerte?

II

Porque soy solo memoria, me hago sordo a la muerte
tal vez porque no recuerdo lo que fui antes de mí,
en la arena circular del abismo, donde las espumas de la blanca sabiduría
apenas logran no desaparecer,
absorbidas como aves pasajeras.

Porque nací siendo ¿nada, retoño de ceniza ardiente aún
yaciendo como un mínimo infierno cada vez más cielo,
cada vez más incierto, a un ritmo de sangre
que hace estruendo de esperanzas?,
me hago poco a poco más forma primera,
sustancia concretándose, haciéndose espiral del no olvido
para al fin disolverse de nuevo en ¿espacio vacío
ya sin alma, el cuerpo y la vivencia, arteria destruida
por el mismo sueño o Universo que la provoca y requiere,
...en puntos metafísicos o en velos infinitos de conciencia trasparente,
en nada, en fuego para el Fuego y agua sobre el agua,
en frío, tal vez, para la angustia
y la preterición eterna del Mar y del Silencio?
Porque soy un sólo grito cada vez más enorme,
una lluvia de vida cada vez más diluvio universal,
terminaré siempre más misterioso en la muerte que en la vida,
más polvo sin sentido
¿qué regresa de nuevo al suelo apasionado?

Porque lenguas insensibles nos lamen, nos modelan
como a un sabor amargo que inevitablemente hay que tragar.

de Ecos (Premio Joven Creación 1989)